1. Non ha l’uomo un termine della sua milizia in su la terra? E non sono i suoi giorni simili a quelli di un mercenario?
2. Come il servo aspira all’ombra, E il mercenario aspetta il premio della sua opera;
3. Così mi sono stati dati per eredità de’ mesi molesti; E mi sono state assegnate per parte mia notti penose.
4. Se mi son posto a giacere, dico: Quando mi leverò? Quando sarà passata la notte? E mi stanco di dimenarmi fino all’alba.
5. La mia carne è rivestita di vermini, e di gromma di terra; La mia pelle si schianta, e si disfa.
6. I miei giorni son passati via più leggermente che la spola del tessitore, E son venuti meno senza speranza.
7. Ricordati che la mia vita è un vento, Che l’occhio mio non tornerà più a vedere il bene.